Невозвращенец с последней войны
Вечером к нам пришли соседи, у них маленькая девочка, ей завязали яркий синий бантик. Он посадил ее к себе на колени, прижимает и плачет, слезы текут и текут. Потому что они там убивали и детей. Это я потом поняла.
Кто-то из писателей сказал: «Душа ведь женщина». У души голос женщины — подумала я, когда ко мне пришла еще одна мать и я услышала ее рассказ. Он стал эпилогом к уже написанной книге, а может, прологом к другой книге, которая еще будет...
«...ОН убил человека моим кухонным топориком, я им мясо разделываю. Принес и положил утром топорик назад, в шкафчик, где посуда хранится. По-моему, в этот же день я ему отбивные приготовила... Через какое-то время по телевидению объявили и в вечерней газете написали, что рыбаки выловили в городском озере труп... По кускам...
Звонит мне подруга:
— Читала? Профессиональное убийство. Афганский почерк.
Валик был дома, лежал на диване, книжку читал.
Я еще ничего не знала, ни о чем не догадывалась, но почему-то после этих слов посмотрела на него... С ужасом!
Вы не слышите собачий лай? Нет? А я слышу, как только начинают об этом говорить, слышу собачий лай. Там, в тюрьме, где он сейчас сидит, большие черные овчарки. И люди все в черном, только в черном. Вернусь в Минск, иду по улице, из хлебного магазина иду, несу батон и молоко и слышу этот собачий лай. Оглушающий лай... Я от него слепну... Один раз чуть под машину не попала.
Я готова ходить к могильному холмику своего сына. Готова рядом там с ним лежать... Иногда даже завидую матерям, которые сидят у могил. Но я не знаю, как вот с этим жить... Мне иногда на кухню страшно заходить, видеть тот шкафчик, где топорик лежал.
Сейчас не знаю, какой он, мой сын? Какого я его получу через пятнадцать лет? Ему пятнадцать лет дали. Каким я его сделала? Он увлекался бальными танцами. Мы с ним в Ленинград в Эрмитаж ездили. Это Афганистан отнял у меня сына...
ПОЛУЧИЛИ из Ташкента телеграмму: встречайте, самолет такой-то. Я выскочила на балкон, хотела из всех сил крикнуть: «Живой! Мой сын живой вернулся из Афганистана! Эта ужасная война для меня кончилась!», и потеряла созналие. В аэропорт мы, конечно, опоздали, наш рейс давно прибыл, сына нашли в сквере. Он лежал на земле и за траву держался, удивлялся, что она такая зеленая. Он не верил, что вернулся. Но радости у него на лице не было.
Вечером к нам пришли соседи, у них маленькая девочка, ей завязали яркий синий бантик. Он посадил ее к себе на колени, прижимает и плачет, слезы текут и текут. Потому что они там убивали и детей. Это я потом поняла.
На границе таможенники срезали у него плавки американские, так что он приехал без белья. Вез для меня халат, мне в тот год исполнилось сорок лет, халат у него забрали. Вез бабушке платок — тоже забрали. Он приехал только с цветами, с гладиолусами. Но радости у него на лице не было.
Утром встает еще нормальный: «Мамка! Мамка!» К вечеру лицо темнее, глаза тяжелые. Не объяснить. Если бы он пил, а то ни капли. Сидит и в стенку смотрит. Сорвется с дивана, за куртку...
Стану в дверях:
— Ты куда, Валюшка?
Он на меня глянет, как в пространство. Пошел...
Возвращаюсь поздно с работы, завод далеко, вторая смена, звоню в дверь, а он не открывает. Он не узнает мой голос. Это так странно, ну голоса друзей не узнает, но мой? Тем более «Валюшка», только я его так звала. Он как будто все время ждал кого-то, боялся. Купила ему новую рубашку, стала примерять, смотрю: у него руки в порезах.
— Что это?
— Мелочь, мамка.
Потом уже узнала. После суда. Он вскрывал себе вены. В «учебке» на показательном учении он, как радист, не успел вовремя забросить радио на дерево, не уложился в положенное время, и сержант заставил его выгрести из туалета пятьдесят ведер и пронести перед строем. Он стал носить и потерял сознание. В госпитале поставили диагноз: легкое нервное потрясение. Тогда же ночью он пытался вскрыть себе вены. Второй раз в Афганистане. Перед тем, как идти в рейд, пропали дефицитные детали. Кто-то вытащил. Рация не работала. Командир обвинил его в трусости, что это он детали спрятал. А они там все друг у друга воровали, машины на запчасти разбирали и несли в дуканы, продавали. Покупали наркотики.
По телевизору шла передача об Эдит Пиаф, мы вместе с ним смотрели.
— Мама, — спрашивал он меня, — а ты знаешь, что такое наркотики?
— Нет, — сказала я ему неправду, сама уже следила за ним: не принимает ли он наркотики.
Нет, никаких следов не было. Но там они наркотики употребляли — это я знаю.
— Расскажи мне про Афганистан, — попросила однажды.
— Молчи, мамка!
Когда его не было дома, я перечитывала афганские письма, хотела докопаться, понять, что с ним. Ничего особенного в них не находила, писал, что скучает по зеленой траве, просил бабушку сфотографировать на снегу и прислать ему снимок. Но я же видела, чувствовала, что с ним что-то происходит. Мне вернули другого человека. Это был не мой сын... А я сама отправила его в армию, у него же была отсрочка. Я хотела, чтобы он стал мужественным. Уверяла, что армия сделает его лучше, сильнее. Я отправила его в Афганистан с гитарой. Сделала на прощание сладкий стол. Он друзей своих позвал, девочек. Помню, десять тортов купила...
Один только раз он заговорил об Афганистане... Под вечер. Заходит на кухню, я кролика готовлю. Миска в крови. Он пальцами эту кровь промокнул и смотрит на нее. И сам себе говорит:
— Привозят друга с перебитым животом. Он просит, чтобы я его пристрелил. И я его пристрелил.
Пальцы в крови. От кроличьего мяса. Оно свежее... Он этими пальцами хватает сигарету и уходит на балкон. Больше со мной в этот вечер ни слова.
Пошла я к врачам. Верните мне сына! Спасите! Все рассказала. Проверяли они его, смотрели. Кроме радикулита, ничего не нашли.
Прихожу раз домой: за столом — четверо незнакомых ребят.
— Мамка, они из Афгана. Я на вокзале их нашел. Им ночевать негде.
— Я вам сладкий пирог сейчас испеку, — обрадовалась я.
Они жили у нас неделю. Не считала, но ящика три водки выпили. Каждый вечер встречала дома уже пять незнакомых людей — пятым был мой сын. Я не хотела слушать их разговоры, пугалась. Нечаянно подслушала. Они говорили, что, когда сидели в засаде по две недели, им давали стимуляторы, чтобы были смелее. Но это все в тайне хранится. Как убивали ножом. Каким оружием лучше убивать. С какого расстояния. Об убийстве животных и людей говорилось с одинаковым чувством. Потом я это вспомнила. Когда случилось... Я стала думать, лихорадочно вспоминать. А до того был только страх: ой,— говорила я себе, — они все какие-то сумасшедшие, все ненормальные.
Ночью... Перед тем днем, когда случилось, когда он убил. Мне был сон, что я жду сына, его нет и нет. И вот его мне приводят. Приводят те четыре «афганца». И бросают на грязный цементный пол. Вы понимаете, в доме цементный пол. У нас на кухне... Мы остаемся вдвоем.
Он уже поступил на подготовительный факультет в радиотехнический институт. Хорошее сочинение написал. Счастливый был, что все хорошо. Я даже начала думать, что успокаивается. Пойдет учиться, женится. Когда они уехали, к нему опять все вернулось. Сидит и весь вечер в стенку смотрит. Заснет в кресле. Мне хочется броситься, закрыть его собой и никуда не отпускать. А теперь мне снятся сны: он маленький и просит кушать. Он все время голодный. Руки тянет. Всегда во сне вижу его маленьким и униженным. А в жизни?! Раз в два месяца свидание (четыре часа разговора через стекло). В год два свидания, когда я могу его хотя бы покормить. И этот лай собак. Мне снится этот лай собак.
За мной стал ухаживать один мужчина. Цветы принес... Когда он принес мне цветы и я их увидела: отойдите от меня, — стала кричать, — я — мать убийцы! Первое время боялась даже в дом зайти, в ванной закрыться, ждала, что стены на меня рухнут. Казалось, что на улице все меня узнают, показывают друг другу, шепчут: помните тот жуткий случай. Это ее сын убил. Четвертовал человека. Афганский почерк.
ШЛО следствие. Оно шло несколько месяцев. Он молчал. Я поехала в Москву, в военный госпиталь Бурденко. Нашла там ребят, которые служили в спецназе, как и он. Открылась им.
— Ребята, за что мой сын мог убить человека?
— Значит, было за что.
Я должна была сама убедиться, что он мог это сделать. Убить. Долго их выспрашивала и поняла: мог.
Разговор о смерти, убийстве не вызывал у них особенных чувств, таких чувств, какие она обычно вызывает у нормального человека, не увидевшего кровь. Они говорили об Афганистане, как о работе, где надо убивать. Потом я встречала парней, которые тоже были в Афганистане, и, когда случилось землетрясение в Армении, поехали туда со спасательными отрядами. Меня интересовало, я на этом застолбилась: было ли им страшно? Что они испытывали при виде смерти? Нет, им ничего не было страшно, у них даже чувство жалости притуплено. Оторванные. Расплющенные. Черепа, кости. Похороненные под землей целые школы. Классы. Как дети сидели на уроке, так и ушли под землю. А они вспоминали и рассказывали о другом. Какие богатые винные склады откапывали, какой коньяк, какое вино пили. Шутили: пусть бы еще где-нибудь тряхануло. Но чтобы в теплом месте, где виноград растет. Они что — здоровые? У них нормальная психика?
«Я его мертвого ненавижу». Это он мне недавно написал. Уже пять лет прошло. Что там произошло? Молчит. Знаю только, что тот парень, звали его Юра, хвастался, что заработал в Афганистане много чеков. А после выяснилось, что служил он в Эфиопии, прапорщик. Про Афганистан врал...
На суде только адвокат сказала, что мы судим больного. На скамье подсудимых — не преступник, а больной. Его надо лечить. Но тогда, это семь лет назад, тогда правды об Афганистане еще не было... Их всех называли героями. Воинами-интернационалистами. А мой сын убийца. Потому что он сделал здесь то, что они делали там.
ОН убил человека моим кухонным топориком. А утром принес и положил его в шкафчик.
Вы слышите лай собак? Почему его никто не слышит? Одна я слышу.
Я завидую матери, у которой сын вернулся без обеих ног. Пусть он ненавидит всех... Пусть бросается на нее, как зверь. Пусть она покупает ему проституток, чтобы он успокоился. Пусть он хочет ее убить за то, что она его родила. Пусть...»
Мы сейчас уже не говорим, что война кончается тогда, когда перестают стрелять?..
Светлана АЛЕКСИЕВИЧ. Минск.
«Комсомольская правда», 26.06.1991
Statistics: 44
Обращение бывших военнослужащих-крымских татар к первому секретарю ЦК КПСС Н.С.Хрущеву
Наверное жители Шульговки, Яковлевки, Днепропетровской области помнят сентябрьские дни 1943 г., бойцов, их освободителей - батальон гвардии-капитана Абдул Тейфука.